Тебе, сама же знаешь, все простится,
Что в жизни не простил бы никому…
Но хрипы не взлетают, словно птицы. Покрепче глотку песенке сожму, чтоб переход к финалу сделать плавным, хотя себя уже не обмануть…
Скрипит винил души, хиты о главном я не с тобой хриплю, а с кем-нибудь.
Проверенный и бесполезный метод - побеги от своей же пустоты. А песенки… пародии все это, ведь голосом вплетаешься не ты в пустые трели чувств, обросших фальшью, как голос с дымом впитывает хрип. Известно наперед, что будет дальше, чем серое молчание пестрит… Лишь изредка является мне призрак того, о чем забыть еще не смог. Но для чего теперь нам эта искра, когда остаток пороха промок? Иной сюжет и по другим лекалам. Где я уже отнюдь не твой герой. Мерещится улыбочка оскалом, а дурь коптит невысохшей махрой.
Где слабым нервам больше не щекотно.
Там лирика на выходе не та…
И что могу простить кому угодно,
Тебе я не сумею никогда.