Бросаешь трубку. Бросаю слова — в топку швыряю уголь. Так щиплет нёбо старый мёд и молодая горчица. Каждый сам себя — наперегонки — загоняет в угол. А может быть, ты и есть то главное, что должно в моей жизни случиться?
Играешь красиво — на фортепиано, на нервах. Я позабыла, как дети играют в прятки. На небе, на нёбе, в глазах — предостаточно соли и перца. Прелесть безумных поступков — в отсутствии смысла даже в сухом остатке. В нём только тайное знание: из всех звуков мне-важен-лишь-стук-твоего-сердца.
Жизненно.