*Я стою на мосту, и троллейбусы тащат
ленинградских усталых отцов и детей...
А луна бы, пожалуй, могла быть пропащей,
но она воспевает системность путей.

Я с тобой-не с тобой, восхищённый, наверно,
той поездкой, где сердце упало в гранит.
Хоть противно водить за собою неверность,
но с рекой говорю - и она говорит...

Говорим-говорим, ненавидя обманы,
говорим-говорим, вспоминая своё...
У меня на предплечьях гранитные раны,
ты надумала в среду мне вызвать ОСВОД.

Ты не вызвала помощь, ты даже простила
мне и фрак, и полёт над тобой-не с тобой,
музыкальный подвальчик в октябрьском стиле,
где играл по субботам солидный гобой.

Я стою над Невой, а последний троллейбус
уезжает в депо с разводного моста...
Ты, река, всё темней, всё сложнее твой ребус.
Ты верни мне покой, но себя мне оставь.*