Размокших листьев беспробудно пьянство –
Тягучей осени бескрайние дожди.
Чуть тёплых дней рука непостоянства,
Которой не прикажешь: «Подожди!»
Не скажешь другу:
– Дождь пересиди…

Снов лисья рысь в ночи – фокстрот осенний…
Мне сон от жизни отторгает треть!
– Поспим подольше? Завтра воскресенье…
– Но чтоб проснуться надо умереть.
Давай сегодня встанем на заре?

Лист-лисий шаг осеннего фокстрота…
– Встаёте, граф? Мой Борька-Теккерей,
пора на ярмарку.
– С бесславием бороться
тщеславием?
– Спи заспанный Борей…

Сереет ночи утро сиротливо,
Но день встаёт и в сердце визборит:
– Вставайте граф! Вы станете счастливым!
– Хотя порою…
– И не говори!
Скажи мне «лю...», Эл,
и…
Лучше до зари.