В фантазиях своих я пунктуален, А вне - небрежен. Ты говоришь, что нужен мне моральный, Какой-то стержень. Задумчиво смотрю на авторучку - Ей стержень нужен. А надо мной шарахнет осень тучкой И я контужен. Плывёт, плывёт строка перед глазами С тяжёлым звоном. Туман окутал душными клубами. И нет резона Мне что-то начинать... потом забросить... Итог понятен. Безвольность рук моих уже не просит Чернильных пятен. А ты всё ждёшь осенних откровений, Не бывших летом. Но все возможности таких мгновений Укутав пледом, Я убаюкал и оставил в парке Кому попало. И торопливо по листве пошаркал Прочь от скандала. А дома ждёт какой-то новый кофе Мужского рода. И растворяясь в этой катастрофе, Кричит природа, Кружа над грязью перелётной птицей, Со мной прощаясь. И в этот раз, с весною возвратиться, Не обещая. А мне и так сойдёт, когда за сорок - Весна для юных. На батареях сохнет старый порох, Ещё чугунных. И деревянных рам ещё, забитых ватой, Скрип заелозил. Перед тобою я ни в чём не виноватый. Всё эта осень...
Про стержень очень интересно!
Как вас зовут?
Щегленок (02/11/23 20:35) •
С изюмом.