А ты готов к чертям всё бросить – к широтам южным сигануть. Пусть в волосах пробилась проседь, всё это мелочи – забудь. Забудь про злой колючий ветер, про лютый холод в январе; плесни вина, ещё не вечер, и рак не свистнул на горе. Держи свой план в большом секрете – людей и Бога не смеши; влезь на балкон с утра к Джульетте – спой серенаду от души. Пускай скрипач сидит на крыше – играет круто «Полонез»; а ты соври, что тонко слышишь фальшь скрипача на fa-diez. Зови в Париж, хоть эти планы, увы, несбыточны порой. Джульетт несут аэропланы, но в том романе свой герой. Находишь в рюмке утешенье – грустишь все ночи напролёт. Ныряешь в прорубь на крещенье и бьёшься рыбою об лёд.
Ещё один клубочек к лету – на новый лист. И снова в клетку. По белой площади скользят слова, не люди. Чем согреться в холодном сне.? В горячем сердце? Чей обладатель так озяб что даже фе(н)ечке со стажем поверить в чудо трикотажа и в силу вязанных вещей на миг короткий станет дико – сама вязала, звякнет льдинка. Не бренд известный и вообще...
Какой состав, с каким процентом? – метель сомнения фальцетом внутри поднимут голоса. И дама мода клацнет клатчем. Но...я опять свернусь в калачик, оставлю пальчики – кусай.
Ни к городу, и не к селу я все превращаю в поцелуи, их – в телефон. На весь экран, в твои пасьянсы и косынки, откуда кто-то скинул ссылку на чей-то пошлый инстаграм...А я, доверчивая дуня, в ознобе вечном (вдруг ты умер?) заболеваю тяжелей – опять цепляю новый вирус...
Но все равно вяжу. На вырост. Слова. На этот раз – в жилет.
Ждут..
)
Ещё один клубочек к лету – на новый лист. И снова в клетку. По белой площади скользят слова, не люди. Чем согреться в холодном сне.? В горячем сердце? Чей обладатель так озяб что даже фе(н)ечке со стажем поверить в чудо трикотажа и в силу вязанных вещей на миг короткий станет дико – сама вязала, звякнет льдинка. Не бренд известный и вообще...
Какой состав, с каким процентом? –
метель сомнения фальцетом
внутри поднимут голоса.
И дама мода клацнет клатчем.
Но...я опять свернусь в калачик,
оставлю пальчики – кусай.
Ни к городу, и не к селу я все превращаю в поцелуи, их – в телефон. На весь экран, в твои пасьянсы и косынки, откуда кто-то скинул ссылку на чей-то пошлый инстаграм...А я, доверчивая дуня, в ознобе вечном (вдруг ты умер?) заболеваю тяжелей – опять цепляю новый вирус...
Но все равно вяжу. На вырост. Слова. На этот раз – в жилет.
!?)