здравствуй, моя дорогая,
прости, не писал давно.
здесь шумно, темно, и пока я
к морю стою спиной,
глаза твои смотрят небом.
а мне казалось, Онегин
во мне при сонном параличе,
в череде событий - узоры из мелочей
и всё, что должно случиться, остынет в пределах логоса.
цветок в объективе завянет, не проявив
ни капли смирения, ни лепестков любви.
казалось, в моих руках ты, и мягко волосы
касаются сердца - ты спишь на моей груди -
и я еле слышно шепчу в них: “не уходи“

день выпускает бабочек из конвертов,
крыльями дрогнув, летят, не сказав, куда
рваными фразами громко захлопнув дверь, ты
понимаешь - по сути, и море, и лёд, - вода.
сложен в кораблик билет на ближайший автобус
скручен и я, превращаясь в пасхальный томос.
не безрассудный дурак, но послушник любви,
вечной весны, вросшей в кожу именем Свифт,
вторым из. здесь вечнозелёная правит сырость,
по запахам книг различаю рассветы. котам
бездомным вручаю тепло и улыбки, а там
вдруг мал станет Герберт. что ж, кажется, вырос
и врос безвозвратно в тебя, строя мостик из букв.

...и море в ракушке шумит, и ты рядом как будто.