Зыбким зеркалом хмуро зыркает око омута. Безголосое эхо увязло в тумане, молчит, нетронуто щедрым утром прощального разнотравья.
Осыпается пеплом сгоревшее в ночь между сном и навью.
Заблудившимся в чаще горящего сухостоя и кричать «ау!» и пощады просить — пустое. Отыскать бы тропинку туда, где дышать легко, где лакает пролитое в озеро лунное молоко звёздноглазый волчонок, двуликий тотемный брат.
Сможешь, зверь, горечь, гнев, маету забрать?
Ей оставь тишину, акварельно размытую тёплым грибным дождём, проржавевшую цепь, что повисла, безъякорно звякая, и уйди до поры — безнадёжно-безверен, непобеждён. Только спрячешься, станет — что глина мягкая.
Холодно... холодно... будет потом теплее. Взрослеет.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Думаешь - станет:))) Я тоже так думаю! Очень классное, Дана! Очень! Не знаю, совпадают ли смыслы автора и читателя, но то, что считываю я - вот... прям - моё:)))
Я тоже так думаю!
Очень классное, Дана! Очень!
Не знаю, совпадают ли смыслы автора и читателя,
но то, что считываю я - вот... прям - моё:)))
Рада очень, что зашло. И благодарна!