Я проснулся – на часах три тридцать
В животе опять тупая боль
По ночам не спать – уже традиция
Сна не будет – сколько ни неволь.

О тебе не думать нету мочи
Сколько я у Бога не просил,
Он всегда безжалостен и точен:
- «каждому на всё хватает сил…»

Я лежу с открытыми глазами,
За окном шумит ночной проспект,
А внутри, не спрашивая, сами,
Чертят бесы прошлого конспект.

Чертят люто, по живому, с кровью,
Шрамами жестокой глубины,
Размешав предательства с любовью,
Наслажденья – с болью от вины.

И холодный, незнакомый кто-то,
Изнутри, беззвучно, не дыша,
Смотрит, как сочась кровавым потом,
В судорогах корчится душа.

Я поднялся – за окном светает,
И светлеет будто, в голове,
- С петухами бесы исчезают,
Как роса от солнца на траве.

Кажется, что будет всё, как прежде,
Что любовь, как в сказке, победит…
И рассвет, как глупая надежда,
На востоке небо золотит…