В город, в котором пели виолончели,
мы пробирались тайно и там горели
так, как горят две лампочки в двести ватт.
Пили вино на крыше, где видно дали,
спали в обнимку… впрочем, почти не спали –
сбой был тогда в системах координат.

Счастье всегда вне графиков, вне религий.
Май расцветал дождями, смывал улики,
по водостокам неба текла вода.
И, забирая запах весенней прели,
голос консьержки, песни виолончелей,
мы каждый раз прощались там… навсегда.