Зима. Декабрь. Холодный лунный свет.
Мир кажется покрытым снежной коркой...
Иду вязать из шерсти тёплый плед -
подарок сыну.

Трещат в камине весело дрова,
сверкает мишура на старой ёлке...
Усевшись поудобней на диван,
на миг застыну.

Замрут две спицы крыльями в руках,
моргнёт торшер и высветит полотна
безмолвной ночи в дорогих мехах -
сверкают очень.

Минутой позже - взмахи пледных крыл
вернут мне состояние полёта.
- Сынок, ты слышишь, я - надёжный тыл.
Сынок. Сыно-очек...

И хлынет непременно тишина -
второй десяток лет моя подруга.
Вяжу подарок сыну - у окна.
И так по кругу.