…и хоть об стенку бейся головой – кричи – читатель мой, ты где и кто ты? Нести к тебе листок затёртый свой – следы ночной, невидимой работы. Весь лист испятнан вдоль и поперёк словами, запятыми… Многоточий насыпано горстями… Лжепророк – я вновь, слова растратив, обанкрочусь, и снова ничего не докажу, в попытке – от обратного… но всё же, совсем без слов – такая, милый, жуть! Такая тьма… Мурашками по коже бессловное безмолвие ползёт, листы слепые и глухонемые, и сухостью бессловной порван рот, что противопоставить сможем мы ей? Да ничего. Ссыпается песок из верхней колбы – в нижнюю неспешно, со скрипом повернётся колесо судьбы, и мы покорны ей, конечно. Непомнящие кровного родства, глядят из окон, проезжая мимо, но кровь жива, она во мне жива! Стучит в висках и повторяет имя… Зачем? Мне никогда тебя не звать – смешон порыв, срывающий покровы с нелепого ночного волшебства. Я вижу взгляд насмешливо-суровый, и слышу слово – это приговор... Читатель мой! Скажи - ты кто и где ты? Ужели, тот коварный бутафор, с марионеткой, на руку надетой? Мой Кукловод, ведёшь ли ты меня по старой сцене, по шершавым доскам, туда, где, пасть ощерив, западня проглотит всё? И даже отголоска на память не оставит. Всё прошло. Всё растворилось в нетях без возврата. Бумаги лист. Ночное ремесло. По чашке чая крепкого на брата. И по тоске – чтоб каждому – своя, теснила грудь, вытягивала жилы, вытаскивала всё из забытья, напоминая – жив… жива… мы живы!
***
К поэту
...и хоть скреби ногтями монитор, вопи - поэт, ну, где же ты, зараза! всё, что прочту, типичное не то, и даже слышать не хочу ни разу! откройся дверь! где ключик отыскать? и тишина...нет нынче буратинов... опять тоска, зелёная тоска: ни рифм, ни ритма. боже, как противно. пойти убицца, выпить яду, пасть: заснуть... не знать теорий, практик, быта, душевных мук, что увлекают в пасть разгула слов... ну, всё...душа разбита - засилие сансар, алис, клепсидр - заставками к печали и берёзам. здесь даже можно водки не просить под чашку кофе, где не сахар - слёзы. я умолкаю, чувствуя канву, что автор смело вышивает болью. по первой строчке вижу наяву финал стихов...увы... снесу любой я поток сознанья, мыслей кавардак, плоды бессонниц, сумрачное бденье... о, мой поэт, тебя читаю, да... не понимая где я... где я... где я!!!???
Мурк
Радуюсь со всей силы - хоть бы соседей не перебудить))
Правда, очень нравится.
Хвастаться буду перед другими, не опародеными