«Еще дуют холодные ветры И наносят утре́нни морозы...»* Сочинить, что ли, стих в стиле ретро? Рифмы просятся – «грёзы» и «слёзы». Старый добрый трёхстопный анапест Из альбомов, заветных шкатулок, Аккуратен и строг, не разлапист: «Воздух пасмурный влажен и гулок...»** Ах, как славно писали поэты В Золотом и Серебряном веке. И любить успевали при этом! И заполнили библиотеки... Что же делать, что нам остаётся, Если классики всё написали? Не сравнить с их стихами – уродцы – Наши тексты в сети и в реале. Но какая-то тайная сила Тормошит, заставляет пытаться. Да мы знаем, мы помним, что было, Почитая их книги, как святцы, Стихотворствуем снова и снова, Много строк выдаём неликвидных. Но приходит вдруг нужное слово, За которое будет не стыдно...
------------------- * Цитата из стихотворения А.С.Пушкина ** Цитата из стихотворения О.Э.Мандельштама
В одном своём старом стихотворении писал: А если каждый человек Напишет хоть строку удачно, Нам хватит чтения на век! И все довольны однозначно. http://litset.ru/publ/19-1-0-29417
Не о любви и вовсе без страданий сражённой одиночеством души... Предполагаю я всегда заранее: для большинства - не слишком хороши. Как много раз уже бывал в ликбезе я, где знатоки твердили: "Не поэзия!"
Возвращайся с работы, отдохни, пообедай... Сделать нужное что-то - это Викино кредо! А потом, если вечер не загружен делами, - назначаю здесь встречу! Приходи со стихами...
Ох, ничего нам не прощается, а мы прощенье заслужили - стихов невыразимым таинством и откровеньем честной были. Живём на свете непрощёнными и ищем всюду понимания. Заплатим строчек мегатоннами за славу и за непризнание...
Доставить нам приятное? Не очень вероятное, мне кажется, событие... Без бодрости и прыти я пишу стихи печальные, в них что-то изначальное для внуков - непригодное: простые, беспородные, непризнаны культурою. Стать им макулатурою...
Испытываю тягу к написанию... Что выйдет - неизвестно мне заранее. Пусть ночь-полно́чь, пусть даже утро раннее, Пусть на работе важное собрание, Как в двигателе внешнего сгорания, Бурлит-клокочет тяга к написанию!
порой остается в истории
лишь несколько строк...
А если каждый человек
Напишет хоть строку удачно,
Нам хватит чтения на век!
И все довольны однозначно.
http://litset.ru/publ/19-1-0-29417
Спасибо, дорогой Весло!
Смотрю на аватар - мужчина!
на первом плане здесь весло!
Я весло -- и по виду, и по природе.
Небо синее. Море синее.
Я между ними. Тоже среднего рода.
Вы, люди, считая вещи немыми,
всё же нередко болтаете с ними.
Так что ж удивляться, если однажды
они и сами вам что-то скажут?
сражённой одиночеством души...
Предполагаю я всегда заранее:
для большинства - не слишком хороши.
Как много раз уже бывал в ликбезе я,
где знатоки твердили: "Не поэзия!"
Спасибо, дорогая Вика!
Когда тебя вокруг давно не слушают...
Что проще: примени хорей
Хореи, знаешь, даже белки кушают!)))
Да хореи всё грызут,
Амфибрахии и ямбы...
Их способности - да нам бы!
Спасибо за перекрасный экспромт, дорогая Вика!
отдохни, пообедай...
Сделать нужное что-то -
это Викино кредо!
А потом, если вечер
не загружен делами, -
назначаю здесь встречу!
Приходи со стихами...
И ещё мы, того... самовыражаемся как бы всё-таки!)))
гораздо легче - раздражаемся.
порою - просто выражаемся,
потом - проходит время - каемся...
И это самовыражение -
души подспудное движение,
заветных мыслей отражение,
эмоций бурное брожение.
Стихи выходят нестерпимыми,
порою - малоприменимыми,
почти всегда - неисправимыми...
И всё же каждый раз - любимыми!
Спасибо, дорогая Любочка!
И как поэты вырождаемся,
Но раз когда-нибудь покаемся,
То остальное нам прощается...
а мы прощенье заслужили -
стихов невыразимым таинством
и откровеньем честной были.
Живём на свете непрощёнными
и ищем всюду понимания.
Заплатим строчек мегатоннами
за славу и за непризнание...
Спасибо за перекрасный экспромт, дорогая Галочка!
Оплата вовсе непомерная,
Мы навсегда уйдём в забвение...
Поэзия - работа нервная.
поэзия - работа пыльная.
Поэты думают, наверное:
- Похоже, счастлив-то несильно я...
А счастье вовсе не обещано!
И не для этого всё пишется -
Для сохраненья слова вещего
В недорогой помятой книжице...
Возьмут ли в трепетные руки,
Чтобы доставить нам приятное,
Потомки наши, наши внуки?
Не очень вероятное,
мне кажется, событие...
Без бодрости и прыти я
пишу стихи печальные,
в них что-то изначальное
для внуков - непригодное:
простые, беспородные,
непризнаны культурою.
Стать им макулатурою...
А руки так и чешутся
Здорово, Серёжа! Всё про нас!
Чешутся ноги,
Свя́зные звуки,
Верные слоги...
Так уж бывает,
Так уж выходит -
Кто сочиняет,
Тот хороводит...
Спасибо, дорогая Наташа!
Что выйдет - неизвестно мне заранее.
Пусть ночь-полно́чь, пусть даже утро раннее,
Пусть на работе важное собрание,
Как в двигателе внешнего сгорания,
Бурлит-клокочет тяга к написанию!
Спасибо, дорогой Дмитрий!