Прямых дорог не существует,
они извилисты обычно.
Идёшь, идёшь, дома минуя
огромных городов столичных
и захудалых городишек.
По сторонам – дубы и туи.
Птиц перелётных крики зычны.
Порой видны речные струи,
строй облаков меланхоличных.
Всё это движется и дышит.

Прекрасный мир – такой знакомый
и незнакомый в то же время.
Ты чувствуешь себя в нём дома?
Ты понят всеми, принят всеми?
А вдруг вокруг тебя фантомы?
И нужно одолеть подъёмы,
и доказать все теоремы,
и знать, где подстелить соломы,
придумать сказки и поэмы
о том, что там – за окоёмом...