Голову задираешь выше, какая прелесть,

оказывается есть то, что движется и не здесь

на плоскости обречённой переигрывать play-list

событий запрограммированных форматом test.



Это наверное дышит последнее сумасбродство

жабрами рыбы выброшенной течением на песок,

рыбы желавшей добраться до пирамиды Хеопса.

Голову поднимаешь – перезагружаешься в сон.



Голову опускаешь ниже – какая роскошь,

манят зрачки океанов к Левиафану в дом.

Маркер тоски сакральной – только бы не на плоскость!

Только бы не на землю, а куда-нибудь – до.



Так наступает вечер, переходящий в полночь

меленькими шажками краски в черным-черно.



Я сочиняю ветер. Ветер, такая сволочь,

перезагружает вечность - на улицу за окном.