Расслабляет булки Булкин, Дурачку бы их сжимать, И бежать домой с прогулки, Вспоминая чью-то мать. Но "гулять" поэту любо - Он народный, от сохи, Он свою мамашу грубо, Костерит за все грехи. Пусть друзья смеются чаще, А враги... да ну их в мать - "Не боимся тёмной чащи, И желаем воевать." Только вот на повороте, Подошли из-за угла, То ли дяди, то ли тёти - Непонятно... во дела. Да отвесив им поклоны, Волокут на рубежи, Вашу мать, зачем погоны, И сырые блиндажи? Повоюйте хоть немного - Вам же в бой"не привыкать", Чтоб случилась перемога, Богу в душу вашу мать. И сжимает булки Булкин, Расслабляться не с руки - Канонада эхом гулким, Да поэзия в портки. Потеряла мама сына, Слёзы льёт теперь одна. Апокалипсис - картина, Как сегодня вся страна.
Опубликовано: 08/12/23, 10:11
| Просмотров: 150
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]