Расслабляет булки Булкин,
Дурачку бы их сжимать,
И бежать домой с прогулки,
Вспоминая чью-то мать.
Но "гулять" поэту любо -
Он народный, от сохи,
Он свою мамашу грубо,
Костерит за все грехи.
Пусть друзья смеются чаще,
А враги... да ну их в мать -
"Не боимся тёмной чащи,
И желаем воевать."
Только вот на повороте,
Подошли из-за угла,
То ли дяди, то ли тёти -
Непонятно... во дела.
Да отвесив им поклоны,
Волокут на рубежи,
Вашу мать, зачем погоны,
И сырые блиндажи?
Повоюйте хоть немного -
Вам же в бой"не привыкать",
Чтоб случилась перемога,
Богу в душу вашу мать.
И сжимает булки Булкин,
Расслабляться не с руки -
Канонада эхом гулким,
Да поэзия в портки.
Потеряла мама сына,
Слёзы льёт теперь одна.
Апокалипсис - картина,
Как сегодня вся страна.