Когда во мне закончился поэт
и безъязык стал колокол внутри,
я полой керамической болванкой
бренчать пытаюсь, дзинькая боками
о стены, о перила, о людей,
от эха к эху, как в лесу по крошкам
домой идут покинутые дети,
не зная — так дорога затянулась,
что возвращаться некуда давно.

Когда бы замереть и наблюдать,
как я звучу без соприкосновений,
без ширмы ритма, йодлей ассонанса,
без фальши этикетного «спасибо»
и если повезёт, то без себя,
оброненного в сколотый бидон
с клубникой, с полувыпитым июлем,
с той духотой, свежей которой нет.

Когда во мне закончился поэт,
начнётся кто?

11.04.2023 г.