Ритм срывается, рвётся, не соглашается с метром. Набирает стремительно этажи чувство ветра, свободное чувство ветра. Или жизнь? Не хватает времени, стен, пространства, вскрытой наглухо памятью тишины, постоянства, ничем не прикрытого хулиганства. В топку сны! Разрываются нервы, мгновения влёт итожа, вычитая, плюсуя и счёт приводя к нулю. Вместе с кожей, срывается вместе с кожей невозможность прошлое растревожить. Боль коплю. Выливаются, вываливаются, кипишуют несогласованно, свободно и вопреки мысли, боясь что их замуруют. Рвутся строфы, бунтуют рифмы и сами с собой воюют, и сбегают в прошлое с памятью наперегонки. Не держите ни метром, ни миллиметром. Пристрелите, а лучше идите нафиг. Я уйду, даже с пулей в башке, не к себе так к ветру, отдышусь на взлёте, умру на взмахе.
Спасибо, автор.