Порой привяжется мотив,
что всё не так, как ни крути,
и, чтобы не пенять на жизнь,
я сочиняю свой Париж.

- Paris, Париж,
ноктюрн перелётных крыш,
так ветрено закружишь -
в душе пожар...
Сори, сори
чем хочешь, на раз-два-три!
Ты сердце моё открыл -
бери, не жаль...

Когда сжимает мыслей круг,
надежда теплится: а вдруг,..
а вдруг... влетит Экзюпери,
махнёт крылом:
- Айда в Париж!

- Paris, Париж,
привык — по ночам не спишь,
заветной мечтой паришь
за облака...
Мы - короли
волшебного Тюильри,
как будто небесный приз
в моих руках...

Но кто-то скажет: "с’est la vie,
не настоящий твой Париж,
ищи надёжнее места -
он не такой, забудь, оставь!"

- Paris, Париж,
ты песни мои услышь!
Побудем с тобой, Париж,
наедине...
Лети, пари,
но не улетай — вернись
воробышком на карниз
ко мне, ко мне...