Падение
Выронил бог из ладоней одно из солнц,
и затуманился горечью светлый лик.
Солнечный диск стал прозрачен и невесом -
падает, кружится, словно осенний лист.
Разницы нет уже, кто виноват, кто прав,
если слабеет огонь и бледнеет луч.
Жалко до боли короткие жизни трав,
тянущих тонкие руки к его теплу.
Божьи ладони легко переносят жар.
Солнца - как будто монеты в его горсти.
Только моё сорвалось и летит, кружась -
не удержать от падения, не спасти:
золотом тускло блеснёт, завершая путь,
и пропадёт в тёплом ворохе мёртвых звёзд.
Если не поздно, придумай же что-нибудь,
что-нибудь, Господи, если ещё не поз...
Не в себе
Как поздно...
Электричек больше нет,
и мне никак отсюда не уехать.
В полночном переходе - тусклый свет,
моих шагов запаздывает эхо.
Сон города прерывист, неглубок,
от набережных стылым ветром тянет.
Здесь, говорят, ночами бродит бог -
но мы проходим разными путями.
Вопросов в голове к нему не счесть,
но не рискну задать - а вдруг ответит
и для меня настанет время че,
а может, икс, а может, что-то третье.
Мой город спит, дневной снимая шок.
Пугаюсь, видя бога в каждом фрике.
Я шёл в себя, но так и не пришёл -
и здесь, где я, не ходят электрички.
Море в душе
Синие вены в наколки легко вплелись:
"за ВМФ" на руке, на плече - "берет".
Ветер свихнулся от жара бетонных плит,
шепчет, катая бумажки, что моря нет.
Старый пьянчужка не любит просить и ныть,
Терпит жару, только птицы в помойке злят:
чайка, забывшая ярость морской волны,
бьётся с вороной за сладкий кусок гнилья.
Солнце палит, раздражая, за часом час.
Плохо, что руки в последние дни дрожат.
Старый копается в мусоре, бормоча:
- К морю уеду, вот только скоплю деньжат.
Где-то добудет сивуху и колбасу.
Грязные пальцы потрёт о собачью шерсть,
выпьет и скажет лежащему рядом псу:
- Все вы несчастны: нет моря у вас в душе.
Порт раскалён и над ним небосвод горит,
яркие искры играют в морской волне...
Снова по городу пьяный бредёт старик.
- Скоро уеду, - бормочет, - здесь моря нет.
Авиафобия*
Летящие навстречу птицы бесят: поверю в кротость голубя едва ли. Не гадили б они из поднебесья - классически, по Блоку, целовались, я их терпел бы, стиснув зубы, слушал...
Сбежать бы и забыть на "крабле-крибле" технические данные кукушек и все калибры двинутых колибри. Но стаи, как нарочно, застят солнце, мотаясь между севером и югом. А мне наскучит бегство и придётся осесть у страшных диких мумбо-юмбо. Среди детей природы раствориться, и с ними под беспечные там-тамы гадать на цвет крыла безумной птицы, порхающей над хищными цветами.
___________
* боязнь летящих птиц
Опубликовано: 19/06/22, 11:33 | Последнее редактирование: Ветровоск 19/06/22, 12:31
| Просмотров: 2451 | Комментариев: 26
почти как уцивилизованные люди
как бы везде по на и при Земле друг друга
ворон чуть что гоняют чайки без прелюдий
над сохлой сушей упомоеной и морем
для авиатурбин потенциальным горем
и управляя нашим риском одичать
ависодеймос утихает по ночам
когда полуночные птицы без привычки
кричат протяжно редко явно невзначай
и бог летит над морем в двадцать пятый час
по неисповедимым как всегда путям
в знакомом облике заблудшей электрички
___
Юньнаивлучшие!
(с удивлением избранным именем для сборника),
Да, надо бы имя, но лень, а потом могла забыть опубликоватьь и всё бы потерялось
Любимый мой формат)
чайка, забывшая ярость морской волны,
бьётся с вороной за сладкий кусок гнилья.
– офигенно же...
шикарный оксюморон)
С тем, что это мой любимый формат, или с тем, что это шикарный оксюморон??)
Как же хорошо, когда такие стихи появляются в ленте, а у меня одна война в голове, даже море – не лечит.
И вообще, мне тут другое только нра
Он умирает, естественно.
Один, без помощи, без моральной поддержки...
Страшно? Страшно.
Это я к чему пишу...
Можно в любом маленьком сообществе наслаждаться жизнью, делать вид, что ничего не происходит, запретить себе горевать и писать об этом...
но люди продолжают умирать рядом штабелями, тихо, не слышно нам, невесомо...
Создать свой Рай, когда рядом Ад?
Нельзя на конкурс? Нельзя говорить? Нельзя публиковать?
Ну, продолжим веселиться, пока акулы не доберутся и до нас.
Это же не дискуссии, а стихи.
Их не можно, а нужно писать.
Писать нужно, кто ж спорит - я сама, например, пишу больше, чем надо на подобные темы
И когда это пишется по-живому, то это очень сильно.
Но при этом, кмк, у жюристов (особенно, которые сами в гуще событий) эмоции в этом случае зашкаливают - в принципе от событий, и стих уже не так уж тщательно рассматривается, как другие.
А это уже не очень айс...
не зря же я фильм "Пляж" вспомнила)
Проведите параллели просто.
Мы же на одной планете находимся, не говоря уже о родственных связях в несколько десятках поколений.
Ну почему авторы страдать-то должны и подавлять в себе стихи?
Что за бред?
Вам двоим ни к чему, может быть, а кому-то – к чему) Пусть все пишут, как вдохновение позволяет. Если хочется написать качественные стихи на актуальную тему, то почему нельзя? Не перечисление фактов написать, а стихи!
И не нужно никаких столов. Конкурс - не конкурс - не важно. Важно даже ни о чём, а как. Если это не противоречит правилам - сколько угодно пишите. Лично я голосую не за тему, а за стихи. Потому что и войне можно написать паршиво.
Лана, поздравляю!
Каждый в своём праве - и писать, и читать, и видеть, что и как написано.
И комментарии, которые дали жюристы в своих обзорах, в т.ч. Вы - говорят о многом.
И где чистые эмоции, а где оценивание в целом - тоже видно и понятно.
Это я не для спора, а так, беседы для
(это до коммента Таины)
–
Лана, вам победа в голову ударила, наверное, я с вами совершенно не спорю.
А говорю, что можно на конкурс любые стихи написать. Не публицистику в стихах с одной бедной метафорой, а стихи)
В любом случае, мне ничего и никуда не ударило, поверьте.
А я говорю, что жюри должно оценивать все стихи не только исходя из зашкаливания своих эмоций на определённые темы. А писать можно на любые, это да.
И стихи написаны хорошие, но так чтоб идеальные, да без замечаний - в туре не было.
Даже не могу определиться, что лучше.
Эх, а мне море добить надо, всё-таки в паре они тоже круть
Пасип, друх :)
Спасибо =)
Спасибо, Маруся =)