Это было девятого мая.
Переулок пустой выходил на Неву.
Там гудела толпа,
Навалясь на гранит парапета.
Переулок был пуст,
Но вдали, в перспективе его,
Ослепительно яркий и четкий,
Как на сцене театра,
Праздник шел.
Шло веселье,
Шевеленье толпы разноцветной...
Незаметный отсюда,
Но видимый мысленным взором,
Там угадывался
Силуэт Петропавловки,
Биржи фронтон
Меж ростральных колонн...
Справа – крейсер злосчастный,
Обведенный пунктиром огней...
Весь, во весь разворот свой,
Прекрасный и праздничный город
Был еще мне не виден отсюда,
Но уже был отчетливо виден
Взглядом памяти,
Полной предчувствия праздника:
Он угадывался
По картиночке крохотной,
Небольшой,
Но пронзительно четкой,
Словно бы в театральном бинокле...
Гул толпы,
Разноцветные куртки и юбки,
Плащи и жакеты...
Все, конечно, стояли спиною ко мне,
Напряженно глядели на шпиль Петропавловки,
В небо,
Темно-синее,
Чистое небо девятого мая.
В его сильном свечении
Был уже растворен,
Созревал, как в реторте,
Морок белых ночей...
Много раньше, чем звук долетел,
В небе зарево вдруг полыхнуло,
Осветив переулок,
И его переполнив мгновенно
Частоколом наклонных теней
(От балконов и выступов крыш),
Вместе с гулом орудий,
Подбросивших в небо букеты,
Полевые цветы фейерверка
На длинных поникших стеблях.
И тогда в колдовском этом свете
Я внезапно заметил его.
Но не сразу я понял,
Почему человек
Неподвижно сидит в своем кресле
Под вонючею, темною аркой двора.
Только краешек праздника видит
И слышит нестройные крики “ура”.
И салюта цветы
Наклоняются там, над Невою,
Вдалеке от него...
Только спицы, блеснувшие в свете салюта,
Помогли мне понять:
На колесиках кресло.
Он стеснялся поехать туда.
А быть может – боялся толпы,
Той толпы, что стояла спиною к нему,
Со счастливыми лицами,
Ртами, открытыми в крике,
И глазами, что были полны
Разноцветными точками бликов...
И опять, и опять
То пунцовый, то желтый, лиловый, зеленый
Свет врывался в пустой переулок
И расшатывал тени,
Накреняя дома
Наподобье фанерных и легких,
Эфемерных, смешных декораций,
И тогда человек за кулисами праздника
Поворачивал спицы коляски,
Глубже в сумраке прятался,
Словно свет этот был непосилен ему,
Словно место его –
Здесь, в глубокой тени.
Опубликовано: 27/03/20, 00:21
| Просмотров: 585 | Комментариев: 7
про стихотворение мне сложно сейчас что-то сказать... может, потом...
но вот вопрос к вам:
а точно ли это называется "Стихотворение в прозе"?:)
посмотрите определение, если будет время http://slovar.lib.ru/dictionary/stihotvorenijevproze.htm
в особенности отличие от верлибра
я к чему... вот смотрю я сейчас эту рубрику, читаю произведения... и Вы не первый, а уже много их... авторы просто не понимают рубрику, не понимают почему называется "...в прозе", а не просто "Стихотворения..."... ну не все не понимают, но большинство:)
мне интересно Ваше мнение: это был сознательный выбор рубрики или Вы просто не знали? ну, любопытно мне:)
я тоже не во всём разбираюсь, просто сегодня эта тема меня заинтересовала:)
Но я этим стихом недоволен - тупо и бесхитростно изложил увиденное. Какой-то нотки, нерва не хватает
Это уж читателю судить - хватает или не хватает))) На мой взгляд, сильная вещь. Можно, конечно, править какие-то детали - ну, так это нормально: совершенству нет предела.
Полевые цветы фейерверка
На длинных поникших стеблях.
прелесть какая.
И финал - выстрел в десятку.