Каждый охотник хохочет фазаньим фальцетом,
Если прижмет мышеловкой зеленая стынь,
И под подушкой мельчайше-мышиного цвета
Прячется тонкая косточка янь-через-инь.
Алекс Фо
Рог изобилия брызжет багровым закатом.
Я улыбаюсь обрывком улыбки давно.
Мне не заснуть. Мне бессонница светит стоваттно,
Из-за угла заползая луною в окно.
Там, за углом, мышеловка меня караулит,
Тянет в себя – на бесплатное выверен спрос.
В радуге чёрное с белым не сыщешь под пулей.
Небо расстреляно, светятся дырки от звёзд.
Манит весна на линялые простыни счастья.
Благословляет бессмысленный пыл суета.
Пара затяжек духами – и рвутся на части
Лёгкие, мысли и связь – потому что не та.
После провалишься в полночь. Чужая подушка.
Два головастика – ян, заблудившийся в инь.
Снова тебя завели и сломали, игрушка.
Бакулюм – это мечта одиноких богинь...
*Конкурсное. Конкурс Палеографический
(им. Шампольона)