Собирательный портрет настоящего поэта
Закат стихал. Поэт был глух.
Он розы рифмовал с любовью,
В ночи пылал его мятежный дух,
И Аполлон стоял у изголовья.
В руце сжимал бесстрастное перо,
Остывший чай его краснел морковью.
На выцветший пергамент шли легко
Златые вирши, истекая кровью.
Он проклинал морозы и тоску,
И милость призывал он к побежденным.
И пистолет всё подносил к виску,
Прохожих жгя глаголом раскаленным.
Он правдой беспощадною клеймил
И воспевал всю красоту Вселенной.
Но тесный мир ему уже совсем не мил,
И на руке поэт искать пытался вены.
Он состоял всегда в Союзе роковом,
И Роковы читал…ЧИТАЛ! ночами яйца.
А пИсал тот поэт крутейшим кипятком;
Культурен был, как мать неандертальца.
Опубликовано: 14/10/13, 13:45
| Просмотров: 1090 | Комментариев: 2
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ] |
смеюсь)))
истина ... жгучая, как тёртый хрен)))