Она гуляла... Старая дама из квартиры на восьмом этаже, Пережившая смену эпох, любовников и мужей, Забвение, дефолт, пожар, гибель кота и кражу картин И оставшаяся со смертью теперь один на один.
Было ветрено... Она шла по бесконечной улице сама не зная куда, Ей отчаянно хотелось пирожного, горячего чая и порыдать, Чтоб её пожалели... и ещё чтоб любили (ах, как это было давно!), А люди мимо спешили на службу, на поезд, в кино.
И не замечали... Она пыталась то ли спросить их о чём-то, то ли сказать, Останавливалась, дёргала за рукава, заглядывала в глаза, Улыбалась беспомощно всеми морщинками вылинявшего лица И на мокром асфальте догорела уже до конца.
Врачи сказали инфаркт... Её хоронили на Ваганьковском через несколько дней, Про неё был сюжет в новостях, газеты писали о ней, Вспоминали лучшие роли, цитировали, говорили про тюрьму и суму... А она смотрела с небес и радовалась непонятно чему.