чёрное, белое
Скажу тебе...
когда в дремотный час
сжимается пространство между действий,
динь-донит неваляшковое детство,
и в бардачке отцова "Москвича" -
газеты, спички, пачки сигарет
помятые, испачканные маслом -
очки, ключи, фонарик, щётка, паста,
безрукий пупс и водный пистолет.
В такой карете летом - на залив,
кишащий рыбой, раками, безлюдный.
Пока отец закидывает уды,
я строю терема и корабли,
в чешуйках радуг белобрысый день.
...Улов по-царски - распирает ванну,
"куда девать добро" - хлопочет мама,
котяра водит носом по воде
...Прошло сто лет. Не... три десятка лет.
Вслух - каждый миг до точки расшифрован,
до вспышки в голове, набата крови.
Залив давно зарос и обмелел.
Где фыркали раздутые коровы,
гоняли кони в яблоках - дымы
и ветер вялый. Там, где были мы,
пустые гнёзда, брошенные норы,
безрачье.
Лесорубы сбрили рай.
Чернющи провода, столбы и трасса.
Исчезло время, действие, пространство,
и неваляшка спит в других мирах.
Динь-донит милафон, гудит клаксон,
дегтярная вода уносит тело,
саму себя увидеть бы хотела,
да исчезает всё.
Опубликовано: 02/05/17, 19:50 | Последнее редактирование: Laura_Li 06/07/20, 19:00
| Просмотров: 976 | Комментариев: 19
Оля, я припадаю к красоте души твоей и твоей поэзии. Ты прости, если не сумела сказать лучше.
Спасибо, Олюшка, что ты есть.
А ещё спасибо одному Мастеру - Илье Змееву - за то, что звучит твоя красота!
Читаю, слушаю, и душа - наизнанку, ейБо!
А Илья - удивительный человек, не потому что видеосюрприз такой мне сделал, а потому что редкой чувственности он, как декламатор. Я всем благодарна, кто читает мои стихи, а ему – особенно. Любой материал в его исполнении преображается, одухотворяется, становится идеальным, вот как много значит голос, тембр, интонации, стиль. Слушала бы и слушала его. Zachwyt.
Вас можно разбирать на цитаты.
Очень нравится.
Там точно "не", а не "нет"?
Для меня это страшное стихотворение.
Мой отец однажды утонул в этом озере, оно так и называется – озеро Дегтярное, там очень холодные подводные ключи, затягивающие, ледяные даже в жару. А у моего отца адреналин был самый любимый нейромедиатор.
Потому и стихи такие... подкожные
И "напомнилось"... И этот "динь-донн" неваляшки - ведь и вправду был, и как-то особенно он звучал... - действительно. Вот ведь забыл совсем его... а щас вспомнил... )
Спасибо, Оль! )
Спасибо тебе.
Окуньки, плотвички, уклейка)))
Луга.
Злачным ракам не быть никогда,
Но, контекст трансформируя, рачий
Рай в городах.
Фонари под дождём - лангольеры.
Все равно - Калькутта ли, Краков.
Каждый возраст по-своему раком -
Повторяя мудрость Вольтера -
И насыщен, и зол, и проверен.
Замечателен твой стих. и неологизм хорошо)))
Ник любил раков
Мне кажется, что не живём, а дремлем мы,
интуитивно прячась на Земле,
где ищут лангольеры, ктулху, гремлины -
забывших время в собственной грызне,
накаченных абсурдом, вбитых заживо
в медлительный бессмысленный клондайк.
Рентгенит души сверх-софит оранжевый,
плюёт в нутро божественный вандал.
У каждого за веками - по скобелю,
в подкладочном кармане - свой Белфаст,
за па́зори на Севере - по Нобелю
давали лайкам, лающим в анфас.
Лорел уснёт, когда вернётся прошлое,
не видя, как фапает Хопуэлл
и рвёт себя - "живи, моя хорошая...
твой сон не для голодных лангольер"
L.
Не исправить, не вернуть - это данность, с которой трудно мириться без внутренней философии.
Но, мы же - чуточку философы, не так ли, Галья?)
Нам - легче!
Спасибо)
О девочке с косой лучше не вспоминать)