Скажу тебе... когда в дремотный час сжимается пространство между действий, динь-донит неваляшковое детство, и в бардачке отцова "Москвича" - газеты, спички, пачки сигарет помятые, испачканные маслом - очки, ключи, фонарик, щётка, паста, безрукий пупс и водный пистолет. В такой карете летом - на залив, кишащий рыбой, раками, безлюдный. Пока отец закидывает уды, я строю терема и корабли, в чешуйках радуг белобрысый день. ...Улов по-царски - распирает ванну, "куда девать добро" - хлопочет мама, котяра водит носом по воде ...Прошло сто лет. Не... три десятка лет. Вслух - каждый миг до точки расшифрован, до вспышки в голове, набата крови. Залив давно зарос и обмелел. Где фыркали раздутые коровы, гоняли кони в яблоках - дымы и ветер вялый. Там, где были мы, пустые гнёзда, брошенные норы, безрачье. Лесорубы сбрили рай. Чернющи провода, столбы и трасса. Исчезло время, действие, пространство, и неваляшка спит в других мирах. Динь-донит милафон, гудит клаксон, дегтярная вода уносит тело, саму себя увидеть бы хотела, да исчезает всё.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Есть песня на стихи Михаила Анчарова, а в ней строки: "Ты прости, если лучше сказать не сумею - Припадаю, Россия, к твоей красоте..." Оля, я припадаю к красоте души твоей и твоей поэзии. Ты прости, если не сумела сказать лучше. Спасибо, Олюшка, что ты есть. А ещё спасибо одному Мастеру - Илье Змееву - за то, что звучит твоя красота! Читаю, слушаю, и душа - наизнанку, ейБо!
Натусь, ты всегда меня поощряешь, балуешь вниманием, смущаешь, и это не может не нравиться, спасибо, конечно, очень приятно) А Илья - удивительный человек, не потому что видеосюрприз такой мне сделал, а потому что редкой чувственности он, как декламатор. Я всем благодарна, кто читает мои стихи, а ему – особенно. Любой материал в его исполнении преображается, одухотворяется, становится идеальным, вот как много значит голос, тембр, интонации, стиль. Слушала бы и слушала его. Zachwyt.
Спасибо) Для меня это страшное стихотворение. Мой отец однажды утонул в этом озере, оно так и называется – озеро Дегтярное, там очень холодные подводные ключи, затягивающие, ледяные даже в жару. А у моего отца адреналин был самый любимый нейромедиатор.
Понравилось... И "напомнилось"... И этот "динь-донн" неваляшки - ведь и вправду был, и как-то особенно он звучал... - действительно. Вот ведь забыл совсем его... а щас вспомнил... )
Где за тихой рощей - безрачье, Злачным ракам не быть никогда, Но, контекст трансформируя, рачий Рай в городах. Фонари под дождём - лангольеры. Все равно - Калькутта ли, Краков. Каждый возраст по-своему раком - Повторяя мудрость Вольтера - И насыщен, и зол, и проверен. Замечателен твой стих. и неологизм хорошо)))
Мне кажется, что не живём, а дремлем мы, интуитивно прячась на Земле, где ищут лангольеры, ктулху, гремлины - забывших время в собственной грызне, накаченных абсурдом, вбитых заживо в медлительный бессмысленный клондайк. Рентгенит души сверх-софит оранжевый, плюёт в нутро божественный вандал. У каждого за веками - по скобелю, в подкладочном кармане - свой Белфаст, за па́зори на Севере - по Нобелю давали лайкам, лающим в анфас. Лорел уснёт, когда вернётся прошлое, не видя, как фапает Хопуэлл и рвёт себя - "живи, моя хорошая... твой сон не для голодных лангольер" L.
Ни исправить, ни вернуть ничего из того, что было да прошло. Оттого так грустно, оттого так отзываются душа и память даже на то, что было не со мной. Спасибо, Лаура, за чудесное стихотворение!
Мне радостно, когда слова по-настоящему резонируют. Не исправить, не вернуть - это данность, с которой трудно мириться без внутренней философии. Но, мы же - чуточку философы, не так ли, Галья?) Нам - легче! Спасибо)
Оля, я припадаю к красоте души твоей и твоей поэзии. Ты прости, если не сумела сказать лучше.
Спасибо, Олюшка, что ты есть.
А ещё спасибо одному Мастеру - Илье Змееву - за то, что звучит твоя красота!
Читаю, слушаю, и душа - наизнанку, ейБо!
А Илья - удивительный человек, не потому что видеосюрприз такой мне сделал, а потому что редкой чувственности он, как декламатор. Я всем благодарна, кто читает мои стихи, а ему – особенно. Любой материал в его исполнении преображается, одухотворяется, становится идеальным, вот как много значит голос, тембр, интонации, стиль. Слушала бы и слушала его. Zachwyt.
Вас можно разбирать на цитаты.
Очень нравится.
Там точно "не", а не "нет"?
Для меня это страшное стихотворение.
Мой отец однажды утонул в этом озере, оно так и называется – озеро Дегтярное, там очень холодные подводные ключи, затягивающие, ледяные даже в жару. А у моего отца адреналин был самый любимый нейромедиатор.
Потому и стихи такие... подкожные
И "напомнилось"... И этот "динь-донн" неваляшки - ведь и вправду был, и как-то особенно он звучал... - действительно. Вот ведь забыл совсем его... а щас вспомнил... )
Спасибо, Оль! )
Спасибо тебе.
Окуньки, плотвички, уклейка)))
Луга.
Злачным ракам не быть никогда,
Но, контекст трансформируя, рачий
Рай в городах.
Фонари под дождём - лангольеры.
Все равно - Калькутта ли, Краков.
Каждый возраст по-своему раком -
Повторяя мудрость Вольтера -
И насыщен, и зол, и проверен.
Замечателен твой стих. и неологизм хорошо)))
Ник любил раков
Мне кажется, что не живём, а дремлем мы,
интуитивно прячась на Земле,
где ищут лангольеры, ктулху, гремлины -
забывших время в собственной грызне,
накаченных абсурдом, вбитых заживо
в медлительный бессмысленный клондайк.
Рентгенит души сверх-софит оранжевый,
плюёт в нутро божественный вандал.
У каждого за веками - по скобелю,
в подкладочном кармане - свой Белфаст,
за па́зори на Севере - по Нобелю
давали лайкам, лающим в анфас.
Лорел уснёт, когда вернётся прошлое,
не видя, как фапает Хопуэлл
и рвёт себя - "живи, моя хорошая...
твой сон не для голодных лангольер"
L.
Не исправить, не вернуть - это данность, с которой трудно мириться без внутренней философии.
Но, мы же - чуточку философы, не так ли, Галья?)
Нам - легче!
Спасибо)
О девочке с косой лучше не вспоминать)