Так много разных Я во мне одной,
Скажи мне Та, что кажешься правдивой,
Зачем живешь? Ты не несешь покой
И радость из тебя не льется… Диво ль,
Что ты тоскуешь в круговерти дел,
Мешаешь карты, мечешься по кругу.
Ты - это Я, что в полной темноте.
Как много лет знакомы мы друг с другом!…

Скажи мне Та, что любящей слывёшь.
Ужели, правда, знаешь это чувство?
Других ли любишь иль награды ждёшь
Лишь для себя? Любить других - искусство,
Вернее, дар. И подвиг. Часто крест.
И благодать, дарованная свыше.
В тебе то гнев, то ярость и протест,
То сожаленье… Не взрывайся, тише!

Не тереби былого: Ты есть Я,
Ещё одна в бессчетной веренице.
Скажи мне Та, чей образ стёрт и смят,
Та, чей портрет ещё хранят страницы,
Пылящиеся в запертом шкафу,
Где даже нет, как принято, скелета:
Не уложить ни в строчки, ни в строфу,
Всех странностей той Я и тайн «про это».

Увы, и Ты бездарна и скучна
В своих талантах и в своих пороках.
Зато способна заново начать,
Признав, что заблудилась ненароком,
И в этот миг родиться вновь - другой.
Та - впереди, тебя не знаю, - кто ты?
И кто же Я? Скиталица? Изгой?
….Полынь, степной простор и конский топот…