Испортилась музыка в скрипке, завяли цветы,
и письма твои в письмена превратились внезапно.
Исчезла шкатулка, в которой хранились мечты,
и высох твой лак ярко-алого цвета азарта.

Шагреневой кожей сжимается прежний простор,
на скатерти время рисует моря и пустыни,
а в пенковой трубке былое сжигает костёр,
и в чашке кофейной эспрессо беспамятно стынет.

Я ключ подобрал, чтобы время назад повернуть,
но дверь потерял в лабиринте фантазий наивных.
И тщетно на прежнюю свежесть надеется грудь,
а завтрашний день исчезает в тропических ливнях.

Стучу в небеса, где ответы на все времена,
где шансом последним надежда упрятана в компас.
Но ветер вздыхает и наши несёт имена
навстречу рассвету... а, может, в бездонную пропасть...