Мне не уйти из психбольницы.
Ты в ней – и вот она в тебе –
клокочет, рвётся на страницы
и шарит лапой по судьбе
Наталья Крофтс

Мне космосом ужасное отмеряно. Куда - ведут?! На север ли, на юг?
Бреду в колонне пленных, жалким смертникам - под вечным небом - руку подаю...

Усталого, больного, разом сникшего меня пронзает тонкая игла.
Теперь я ноль, болячка психбольничная, я вижу сон, - смотрю из за угла:
над городом убитым по пожарищам, по сёлам, по дымящимся полям,
идут на полночь мрачные и старые чернила туч цепляя тополя;
не сон не явь - но зыбкое, непрочное, на полдень влез полуночный фонарь,
рычат зверями грозно по обочинам столбы с петлёй грустящие по нам.

Но это после, сны бывают лживыми, не сбыться им несчастным, не посметь.
Пусть будут предсказания ошибочны, я не боюсь, пусть рядом ходит смерть.
Гримасой сна я выброшен на улицу: там смертникам я руки подаю,
под окрики конвоя - близим пульсами безумие побега, нам каюк?!

От счастья невозможно не расплакаться: - Эй, доктор, не коли меня иглой!
Пружиной непричёсанной галактики - лечу фотоном свелым звёздной мглой:
окно, кровать, лежу под влажной простынью, смотрю в окошко - чувствую - качусь,
лечу; а мне навстречу, звонкой поступью, шагает доктор космос. Я лечу.