Злишься, поэт? И есть отчего, ведь так? Вроде не бездарь, и не совсем дурак, только уже полгода нагорный рак имя твоё освистывает позором. То, что внутри, не знаешь, куда девать — выдышать, вырвать, пламя облечь в слова! Правда, слова бегут от тебя, едва пробуешь их на вкус и мостишь узоры.
Фразы не те, не так, не о том… Дерьмо! Давит, кипит внутри нелюдская мощь! Тошно хотеть и вновь ничего не мочь!.. Больно, поэт? Пожалуй, пора сознаться: вышел в тираж! Закончился твой талант. Голоден? Марш пахать на завод-гигант и у станка о славе былой стенать, мучаясь глупым комплексом самозванца.
…Каждую ночь ты видишь ужасный сон: алый закат… девятый этаж… балкон… Небо зовёт! Но внутренний твой дракон пламя пропил, а крылья сменял на ноги. И просыпаясь, корчишься от стыда. Хуже него другая твоя беда — страх никогда уже не вернуть свой дар… …и навсегда остаться одним из многих.
Спасибо за поздравление)
Хотя, счастье то не в этом.
Стих хороший.
Спасибо, Лен
Хорошо вы озвучили общие наши страхи.
Что-то мне подсказывает, что возможны оба варианта)
спасибо, Ир)