Упасть в траву, и слушать, слушать, как проплывают облака,
И как жужжат жуки, и мушки ползут к протянутым рукам…
Как прорастает подорожник, пробившись между мягких мхов,
И как внутри тебя, подкожно, звучат мелодии стихов.
Как сок земли в тебя втекает по капиллярам стебельков,
И ты уже не та – другая… Не здесь, в траве, а далеко –

Снаружи времени и света, на берегу чужом, морском,
В хитон сиреневый одета, несешь кувшин среди песков.
Внутри него живут плебеи, пенаты, гении, жуки,
Суфии, дервиши и феи, и с мудрым взглядом старики…
В тени олив грудным обедом мадонна кормит малыша.
Сварог с заката до рассвета чеканит Солнце не спеша.

Кувшин вместил почти полсвета, и ты несёшь его с трудом.
Постолы потерялись где-то в песке зыбучем… Но зато
В сосуде пузырится Радость, переливаясь через край.
Не расплескать её стараясь, ты замираешь… Слышен лай.
Он раздаётся из кувшина всё громче, громче и сильней.
Не разбудил бы, часом, джинна!
Проснулась… Пёс бежит ко мне…
В траве – заломленная книга… Жук покоряет зверобой…
И кружит голову интрига – нести кувшин какой тропой?