Здесь холодно, как девять дней назад.
Всё так же мерзко каркают вороны
и ветер, задержавший выдох в кронах,
по-прежнему выдавливает слёзы
в глазах.
Ещё земля, насыпанная тут,
черна, свежа, когда берёшь в ладошку,
и чудится, что всё вокруг нарочно,
а время есть - пьянит остывший воздух,
как брют.

Цветы, венки, стемнелый белый свет -
вот дикая реальность. Не привыкнуть.
Охрипший ветер душу будто выдул -
уносит эхо запоздалый выдох
наверх.