А Дед Мороз на праздник не пришёл.
Прислал исповедальную открытку, что слаб телесно, вымотан душой и с каждым годом всё несносней пытка под вопли отмороженных зайчат фиглярствовать вокруг усопшей ёлки.
Что он латентный псих, социопат с ментальностью затравленного волка и кармой балаганного шута. Что сыт по горло лицемерной дружбой – никто ему не рад за просто так и без подарков дедушка не нужен.

У адресата был последний шанс исправить всё...
Он плакал над конвертом. Ехидный когнитивный диссонанс шептал, что не пристало интроверту так психовать из-за проблем шута – от нервов станешь сам социопатом. Что мир спасать – пустая суета, а жертвенность потерями чревата. Напомнил, что эмпатии запас исчерпан на кресте чужих болячек, что от креста его никто не спас (возможно, всё сложилось бы иначе). Что в балагане Оскар не вручат – за роль удавят, а сыграют плохо. Что в детстве все похожи на зайчат, а постарев – на грустных скоморохов.

В больничном морге доктор-баламут смешил интернов топовым курьёзом: под Новый год замёрз бродячий шут, прижавшись грудью к статуе Мороза, как будто лёд надеялся согреть и разменять убогую ментальность на глупую, но жертвенную смерть.
... А в это время на планете дальней
По снежно-белой шёлковой траве
Брели в обнимку два социопата:
Старик с мешком и добрый человек.
– А ты простил бы?
– Я прощал когда-то...