Меняю гнев на милость -
давно пора мудрее стать. Прости, прости меня!
Недавно мне открылось,
что все - пустая суета и пища для огня.

Зола в сухом остатке -
то хрупкий времени кусок бесцветною трухой
осыпался. И шаткий
осенний клин наискосок уходит за строкой.

«Пишу… Чего же боле?»
Слова, слова - упрямый рой - пытаюсь их сдержать.
На лист присесть – позволю,
когда каленое перо уймет свой гневный жар.

Но если затуманит
мой разум смертная тоска, пусть будет невдомек,
что я стою у грани.
Да будет мания легка,
исход – как мотылек!