Что бабы дуры – это факт. Но мать-то плачет: «Пора жениться. Есть и сват, а ты всё скачешь. Больна, сыночек. Вот те крест… Дождусь внучат ли?»
А мне по вкусу сам процесс, а не зачатье. И как с ней сладишь? Мать есть мать. Пусть баба дура, но без неё дитё зачать – никак. Покурим…

Да – лысоват, брюшко… Но дом. Коза, цыплята… И до любви охоч – всё в нём бурлит. И в батю. А вишни - сад… Всего не счесть! Чего гутарить? Авось, притрёмся – соль не есть. Найдём что впарить…

Все бабы стервы! А пример… Ну, мать, достала! Плывёшь, как щепка. Отчим зверь. Тебе всё мало?
Хомут на шею? Дети – груз, и свой, но тянет. Себя не помнишь? Ладно, пусть…
А мне вот в память щенком бродячим бьётся день: поспели вишни, я в новой кепке набекрень, но крик тот – «лишний!» сидит во мне, как мокрый пёс, и зубы скалит.
Да знаю, знаю – я подрос. Ах, мать, оставим…