И когда наконец дуновение воздуха подбрасывало ему кончик тончайшей ароматной нити, он набрасывался на этот один-единственный запах, не слыша больше ничего вокруг . П. Зюскинд
Зажмуришись, по запаху мечты идёшь куда-то, обдирая локти. Колючие усохшие кусты царапают. Желаешь им намокнуть - не действует проклятие никак, хрустят, цепляясь за шатёр подола, как стая вымогателей-собак. Уж лучше бы остаться вовсе голой. Но не раздеться - холод до костей, и ветер-рвач толкает грубо в спину. И он же не даёт тебе взлететь. И каждый метр как шаг на поле минном. Ведь ты не видишь кочек и кустов, ты просто ловишь запахи надежды, На что она - не объяснит никто. А вдруг наткнёшься на пустое нечто, которое ни крова, ни еды не даст и может оказаться клеткой.... Но ты бредёшь по запаху мечты - коварного кота, оставившего метки.
6-я Суточная Блицитата. 25 сентября 2013 г. http://litset.ru/publ/68-1-0-4179
Восхищаюсь "Парфюмером" с первого прочтения, и по каждой строчке стихотворения с удовольствием шла до "Ведь ты не видишь кочек и кустов", а дальше надежда выпихала мечту, а сама мечта оказалась метящим котом, и я расстроилась
П.С.:
Кошки в ответ только зашипели.
"На что она - не объяснит никто" - втемяшилось.
Быбре дёшь - очепятка
С 2013 висит в сети, а никто очепятки не заметил, а ты вот хвостиком ей - шмяк - и фсё! Маладетс!