лоб, разбитый об углы...
мир, расколотый на части..
а на кончике иглы
зреет разовое счастье
или временный покой,
в глубине застывший рыбой.
наполняет грудь тоской,
предоставленный нам выбор.
на болоте стонет выпь,
мы подходим к самой кромке...
вколем дозу - будем жить,
а не вколем - скрутит ломка.
чавкает зазывно гать,
на нее шагнуть посмевшим
предлагая выбирать,
что из зол двух будет меньшим...

04.09.2010