Опять на Выборгской метель
назойливо глумится – слу-у-у-ушай...
То крик вороны на кресте,
то бормотание старушек,

под ватный звон колоколов
к церквушке семенящих косо,
но вдруг попавшихся в силок
кривых обледеневших досок.

Опять метель, опять зима –
не навевает дрëмы ветер,
и ужас сторожит впотьмах,
и ускользает сон о лете,

где нет угрозы от теней,
где мать, идущая к причастью,
где было счастье...
Нет, нет, нет!
Лишь яркий свет и страх о счастье.