Такими пустынными трассы бывают только в провинции...
Летим под сто двадцать, пейзаж залихватски свистит,
А глупое радио совсем не желает ловиться,
И магнитола упрямо выплёвывает CD.
Ты, по привычке щурясь, глядишься в солнце закатное,
А струйки дождя на стёклах видны лишь мне.
В детских сиденьях свернувшись, дремлют наши котята,
И шлейф золотистой листвы за машиной кружится во сне.
И я в зеркалах отражаюсь - счастливая и спокойная,
Но - где-то внутри - тревожно скулят тормоза.

Ведь правда же, это не мы улетели, вспоров отбойник,
за обочину мира
тьму километров тому назад?