Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Сегодня я предлагаю вам вдохновиться картиной американского художника вьетнамского происхождения Зюй Хюиня)))
Творчество - вещь непредсказуемая, но связь с картиной должна быть. Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 1 декабря
Прием работ завершается в понедельник, 4 декабря, в 22.00
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 8 декабря, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
Спасибо, Ирина, за поздравление и за непростую тему. Будут мимо желающие на межпортал ты знаешь куда их направить.
Ирина, я нахал? Иногда разве что... Пойдём в нашу команду. В новую формируемую команду. Извини если что. Ты жеш знаешь. Я говорю то что желается )
КАРТИНА
Ужасная картина и она
Нисколечко меня не вдохновляет:
Здесь мутной хмарью желтого вина
Залито все - от края и до края.
Рояль в лесу?! Как схематичны все
Тщедушные и тонкие деревья!
Но там, в сырой, туманной полосе
Ты - за роялем,
В птицах белых, перьях...
И я поверю выдумке такой,
Шагну навстречу,
В желтый сумрак ночи -
И белых птиц, кружащих над тобой
Вдруг станет больше.
На одну из прочих.
http://litset.ru/publ/16-1-0-40554
http://litset.ru/publ/24-1-0-40390
Рояль и музыка, что стаей белых птиц
Взлетала ввысь из-под умелых чутких пальцев,
Казалось, целый мир кружился в венском вальсе,
Который подарил волшебник-пианист...
"Очнись, герой!" - и музыка, вспорхнув, с испугу
Исчезла...
В яви - лазарет, бинты, врачи,
Культя...
"Но как же так?.."
"Не надо, не кричи.
Всё позади уже."
А он ревёт белугой,
Непонимающе глядит на белый свет -
В глазах отчаяние плещет океаном...
"Я музыкантом был, играл на фортепиано..."
... Седой мальчишка двадцати неполных лет.
http://litset.ru/publ/16-1-0-40389
Волшебный лес наполнен звуками,
Оркестр невидим средь стволов...
Своими встречами, разлуками.
Обилием ненужных слов
Мы заполняем мироздание,
Не слышим музыку небес.
Достичь взаимопонимания
Поможет нам волшебный лес.
Кора деревьев золотистая
Порадует усталый глаз,
И ноты, словно птицы, быстрые
Подхватят и закружат нас.
Мелодии давно знакомые
В легчашем шелесте листвы,
Мы, повседневностью влекомые,
Забыть успели их, увы.
Сейчас всё вспомним! Обязательно!
Возможно, даже подпоём –
Негромко и непритязательно.
Так раньше пели мы вдвоём,
Когда нам верилось в фантазии,
Когда всё было впереди,
И дней цветных разнообразие
К нам каждый месяц приводил...
Что вспоминать? Давай попробуем
Вернуть, раз выпадает шанс,
То состояние особое –
Под леса сказочный романс.
Подхватят и закружат нас.
зпт сдвинуть следует, на мой взгляд.
И ноты, словно птицы, быстрые,
Подхватят и закружат нас.
тогда как, без "словно птицы" это было бы просто прилагательным, и тогда зпт не нужна была бы
Блюз дымной планеты
Когда меня отправят на планету,
где все деревья выросли без слёз,
где все вопросы гнутся без ответов -
я замахаю ветками берёз.
Я не боюсь безлиственности леса
и пустоты в начале всех начал.
Когда спадёт туманная завеса,
и надоест молчанию молчать -
мне всё откроет дымная планета
и проведёт по нотам и ключам,
сыграет блюз, рассыпанный по свету,
и вновь капризно бросится молчать.
О, если б вы знали, сколько у нас оборотов наоборот
http://litset.ru/publ/1-1-0-40380
Сгустился лес.
Болотным светом
туман окутал - жёлто-мглист.
Каким-то занесённый бесом,
играл этюды пианист.
Рояль будил случайных птиц.
Они, взлетая над поляной,
искали отблески зарниц,
но возвращались постоянно.
Касался лес небес краями,
И глохли звуки. Как в строю
Деревья чёрные стояли.
На страже песен не поют,
Но может музыка пронзать,
и темноту, и мрак печали,
а слёзы чистые в глазах
прощают,
лечат,
обещают...
http://litset.ru/publ/16-1-0-40370
Последний лист сорвался и пожух,
Где ни травинки нет, ни лепестка.
Где Бах воспринимается на слух,
А птицы-альбиносы у виска
Вспорхнут и замуруют в парандже,
Гипноз предвозвещая и коллапс,
Пространство, где ни белок, ни ежей,
И ёлочка в лесу не родилась…
Но есть рояль в безлиственном лесу
И пианист с улыбкой на устах.
Он счастлив оживить собой досуг,
Став чем-то большим, чем рояль в кустах.
http://litset.ru/publ/16-1-0-40371
В недолгих просветах предутренних снов,
На самом излете осеннего сплина
Я будто бы вижу штакетник стволов
Деревьев, не гнущих упругие спины.
Доверившись чувствам, сквозь этот кордон
Иду я по венкам лучистого света
И чудится мне, что за лесом – газон
Травы, пожелтевшей от знойного лета.
Я к свету тянусь, чтоб скорее дойти
До маленькой сцены с открытым роялем,
Но белую стаю, вспугнув на пути,
Стою, заворожено: где это? Я ли?
Адажио нашей нетленной любви
Не я ли играю так нежно и чисто?
Какой композитор меня вдохновил
На сольный концерт? Разве я пианистка?
И чей инструмент очутился в ночи
На жёлтой траве, чтоб душа зазвучала?
Ты слышишь, любимый? Смеётся, кричит!!!
Всего лишь за миг до рассветной печали…
"Стою, очарованно: где это? Я ли?"
В недолгих просветах предутренних снов,
На самом излете осеннего сплина
Я будто бы вижу штакетник стволов
Высоких деревьев, не сгорбивших спины.
Доверившись чувствам, сквозь этот кордон
Иду я по жилкам лучистого света
И чудится мне, что за лесом – газон
Уже пожелтевший от знойного лета.
Я к свету тянусь, чтоб скорее дойти
До маленькой сцены с открытым роялем,
Но белую стаю, вспугнув на пути,
Стою, зачарованно: где это? Я ли?
Адажио нашей нетленной любви
Не я ли играю так нежно и чисто?
Какой композитор меня вдохновил
На сольный концерт? Разве я пианистка?
И чей инструмент очутился в ночи
На жёлтой траве? И душа зазвучала.
Ты слышишь, любимый? Смеётся, кричит!!!
Всего лишь за миг до рассветной печали…
http://litset.ru/publ/16-1-0-40366
Эти тёмные джунгли навряд ли устанут шептаться!
Мошкара, пауки, лихорадка - проклятый Вьетнам!
На часах скоро утро, не девушка, то эм-шестнадцать.
Ли-си-цын незаметный, с ножом, не спешит воевать.
Были чистые, светлые, милые, робкие птицы:
За открытым роялем прилизанный мальчик сидел,
Плыли руки по клавишам - вряд ли он станет убийцей;
И не гнить ему в смертной, бездонной, вьетнамской беде.
Тёмным булькает смертно аорта, какого же чёрта?!
Старина, Джон Большой, эй - послушай, товарищ, проснись!
Строчка посланного в штаб не случившегося отчета
Триста пятой страницы забытой вьетнамской войны:
"Джон Большой, эй, товарищ ну что ты?! Грустить - не пристало!
Ветераном, в кабине "фантома" Всевышний сидит.
Джон большой, - эта ручка, - плесни коммунистам напалма..."
Джунгли, страшно, и Джону навряд ли дожить до седин