На рояле играет осень. Хочет джаз, а выходит – блюз. Дождь упрям, как всегда несносен, праздно пробует дни на вкус. Собираю на чётки сказки. Идиотка! Ни дать, ни взять. И впиваются в кожу маски, прикрывая седую прядь.
«Снова к терниям через звёзды?» – насмехаясь, твердит мистраль. Слишком поздно для бала, поздно на стопу примерять хрусталь. «Ты ведь знала…» - вздыхает ветер, повторяя твои слова, - «Сможет небо сорваться с петель, если нос в облака совать.
Сможет небо упасть на землю и расплющить собой мечты». «Я ведь знала…» – рассудку внемлю. Я ведь знала, что знаешь ты! Месяц в небе, меня услышав, опечаленно свесил рог. «Снова полночь прогрызли мыши?» - ветер точит сарказмом слог.
Лист кленовый дрожит на ветке. Он устал за меня дрожать. Бал осенний собрал объедки, но пытается в позу встать. Нам балы навевают скуку... В параллельности двух прямых мы танцуем, держась за руки, каждый шаг превращая в стих.
На руинах воздушных башен открываю тебе секрет: я из тыквы сварила кашу. Будешь пробовать или нет?
Опубликовано: 30/09/15, 06:03
| Просмотров: 1119
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]