Сто одиночеств износив, в кровь истрепав сто крыльев, Спокоен ныне. И висит колчан мой на стене. Я больше не хочу их здесь. Пусть, в доме, как в пустыне, Где только мартовский сквозняк единственный друг мне.
Курю на кухне. Мир - сонм снов. И сладко неучастье: В рассвет разбуженный скворцом, веду с ним разговор... И понимаю... что один... влюблён... и тихо счастлив. Вы - женщина в чужом окне. Я - узник толстых штор.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
"пробирает как-то, до самых стеночек души... и - глубже." Ирина, спасибо большое. Всегда рада, если удалось "дотянуться" до понимания, а тем более до отклика. Рада видеть!
И весь стих - тоже... пробирает как-то, до самых стеночек души... и - глубже.
Светлана,