Зовут тропинки , прочь все сны,
приветливо шумят березы.
Уже прошли шальные грозы,
пришла пора дождям грибным.
Опушки лист позолотит,
резной , веселый, златотканый.
Росой, под утро, окропит
туман осенние дубравы.
Шуршит в траве колючий ёж,
штурмует ели озорная белка.
А ты, с корзиной кружевной войдешь
в объятья солнечного леса.
Простуженно хрипит сосна,
в макушках заблудилось эхо.
"Ау-ау! " -повсюду голоса ,
как в старом радио помеха .
А лес укроет с головой
пушистыми еловыми руками,
как фокусник, и ты уже иной -
охотник с белыми грибами.

К конкурсу "Седьмая пятница-272"