Опять выхожу на болото один,
не чая, не ведая, что впереди,

в надежде наткнуться на твердую гать.
Не слышно ни зги, и ни зги не видать.

Повсюду кромешная топкая гниль,
и тут появляются резко огни,

похожие на добермана в ночи.
Он жутко реален и так нарочит.

Он - мой потаенный безудержный страх.
До берега бы дотянуть и утра.

Собаки снаружи, собаки внутри,
прожорливо дышат, срываясь на хрип,

и флуоресцирует их силуэт,
мелькнут неожиданно - тут же их нет,

и снова они появляется вдруг,
а я понимаю, что сгину к утру.

“Какого рожна?” камыши говорят,
взрывается сердце на сотни цикад,
пиявки смолкают: "ты здорово влип”

В болоте дрожит умирающий лик