Об истине, которая в вине,
Написано немало громких строчек,
Поставленно тире и многоточий,
Молвою приумноженных вдвойне.

Не раз искал поэт её на дне
Бокалов, амфор, глиняных бутылок.
А ранним утром разрывал затылок
Набат в непохмелённой голове.

В стаканы водку, словно на войне,
Когда по сто на брата перед боем,
Нальет за тех, кто вечно беспокоен,
Чьи души устремляются к луне.

И снова пьёт, стремясь её понять,
Гоняет алкоголь в крови по венам.
Когда же в муках будет умирать,
В бреду сольется с разумом вселенной...