Все мы дышим землёй, все мы, братцы, в могиле. Не по росту для нас уготовали склеп, многознанием истин любовь подменили и гадательным сном - благородство судеб.
Все мы дышим землёй, но не тою, что прежде - нераспаханным полем, поросшим травой, вспоминаем о Боге притворней и реже, поминаем про чёрта с ухмылкой кривой.
Смерть стреляет метко и в мужей, и в жён. Русская рулетка пуль не бережёт.
От звенящих кадил разлетается наспех не Отечества дым, но какой-то чужой. Наше время снимает посмертную маску, ничего не оставив у нас за душой.
Эту маску берём в закосневшие руки и вступаем душой в неживой карнавал, чтобы в нашей земле больше не было русских среди многих, кто русским себя называл.
Смерть стреляет метко и в мужей, и в жён - Русская рулетка пуль не бережёт.