О женщине, хранящей лепестки

С отмеченных без сына дней рождений,

О женщине, что любит «вопреки»,

Что любит без причин и объяснений,

О женщине лелеющей цветок,

Руками дочери посаженный однажды,

О женщине чей скомканный платок,

Становится соленым ночью каждой,

О женщине, что для своих детей

Сорвет с плеча последнюю рубашку,

О той, что перед сном твердит «Денис»,

Едва проснувшись, говорит «Наташка»,

О женщине, что вроде далеко,

А чувствуешь, что вот она, так близко,

Жаль, что пока её обнять рукой

Не получается никак у нас с Дениской,

Не часто я о ней пишу стихи,

О ней, такой надёжной, самой - самой,

Через моря и океаны - в три строки:

Скучаем!

Любим!

С 8 Марта, МАМА!