Цветок, оборван плачем непогоды,
Куда плывёт, уже ничей навек?
И человек, оторван от природы,
Уже не тот, вселенский, человек.

В нём разум обольстительно расчерчен
На стройные когорты теорем,
Но он бычком шагает по дощечке,
И вот доска кончается — зачем?

Должно быть, мог добраться до ответа,
Кто грусть бычка в стихах живописал:
Ныряя в бездны чуйкою поэта,
Икаром воспарять под небеса,

Все маски оборвать на карнавале,
Трясти Эратосфена решето.
Но пёрышком витийствуя, едва ли
Об этом знала Агния Барто.