Четыре столетия режу морскую волну
Тяжёлым форштевнем –
Забытая пристань не снится…
Изорванный парус колотится раненой птицей
О чёрную мачту…
Но я не могу повернуть

К родным берегам – не исполнен поныне обет,
И ясно любому, что будет исполнен едва ли…
Забыть не могу, как кричал капитан мой в запале:
«Не сметь отступать!
Будем плыть до скончания лет!»

С тех пор и плыву – не вернуться бродяге домой.
Летучим Голландцам зовусь, бороздя океаны.
Но изредка чудится ночью, как это ни странно,
Шуршащий песком побережья далёкий прибой.

Увидел сегодня, надеясь, что всё же не бред,
Прорвавшийся свет маяка – вожделенный, зовущий –
Мелькнул и погас.
Тьма надвинулась, сделалась гуще.
Минута – и снова забрезжил блуждающий свет,

Давая надежду на то, что приходит финал
Безумному рейсу…
Теперь ожидает скитальца
Покинутый порт – в нём позволено будет остаться…
Я только сейчас осознал, как же стар, как смертельно устал.