Ты уплываешь на Запад – в страну разноцветных трав,
синих озёр, где танцуют кувшинки под птичьи трели.
В этих затерянных землях, от битвы со злом устав,
можешь себя обрести, не заботясь о давних целях -
тех, о которых теперь научились слагать стихи
храбрые воины, знавшие только мечи и копья.
Время, застыв, опечатало летопись дней лихих
аспидно-алым ожогом на памяти. Кровь и копоть.
Беды утихли, поблёкли с годами, засохли мхом,
щедро пронизанным солнцем в минуты шального полдня.
Всё завершилось, и прошлое видится страшным сном.
Но не рубцуются старые раны, мытарства полня.
Будто в затылок по-прежнему дышат посланцы тьмы,
ловчими нитями ужаса прочно тебя опутав.
Тёмную силу кольца не очистить с души, не смыть -
как ни старайся, а толку не будет. Вот потому-то
ты уплываешь туда, где из тонких витых лучей
сотканы блики, и кажется всё золотисто-пегим,
где обрывается долгая тропка твоих скорбей…
Милости просим в таинственный Вáлинор, Фродо Бэггинс.