Пигмалион сиял, как грош медный,
касался рук моих, колен, стана,
а я дрожала: что же ты медлишь?
Ведь для тебя же я живой стала!
© Майя Борисова
............................................

Вне мастерской бегут-спешат люди.
До происшедшего им дел мало.
Они не ведают о том чуде,
Что для тебя я тут живой стала.

Была, как мрамор, холодна раньше,
Но прикоснулся ты к груди кистью...
Ты Галатеей меня звал, Глашей,
Но лишь в искусстве был ты не-истов.

Когда б ты был ко мне влеком страстью,
Мне веко приподняв над веком,
Ты продолжал бы рисовать разве
Себя почувствовав чело-веком?

Пигмалион - в меня влюблён? - сказка
С палитрой в брачном он со-юзе.
Я ж для него - всего лишь та краска,
Что, наглядевшись, соскребёт к фузе.

Жизнь коротка, искусство же - вечно.
И голос тонет мой в веков гуле.
Пигмалион опять творит бес-печно
И не меня рисует - дру-гую...

Как мне забыть о нём? О, Боже!
Его каморка для меня - Мекка.
Как мне хотелось бы, чтоб он до́-жил
До двадцать первого, как я, века!